фикусом на подоконнике внимательного читателя. Ну потому что к 100 годам я
переговорю с людьми все темы, однако всё ещё буду в них влюбляться. В этом
случае гораздо практичнее быть фикусом.
В моей повести герой рисует на берегу моря картину. Он
красив, атлетичен, молод и совершенно реален. Я встретила его летом на
пляже. Чуть поодаль сидит девушка и, в отличие от дурочек, которые
толпятся за его спиной, совершенно не обращает
на него внимание. Она – не моя героиня. Моя обязательно подойдёт и
спросит, есть ли у него художественное образование и сигареты. А та так и
останется сидеть в своём дурацком «поодаль». Я даже не стану её упоминать в
своей повести.
Ещё не плохо быть кошкой. Ну если я буду кошкой любимого
человека, то я видимо умру от ревности, когда он притащит какую – нибудь девку
в постель. Понимаете?
В моей голове уже много дней шумит море. Всеми своими
красками и запахами. Почему я не родилась маленькой рыбкой, я ведь так люблю
август, когда лето ускользает. И если внимательно смотреть на воду, можно
увидеть, как в небо уплывает золотая пыльца.
Этой ужасно мокрой весной мне кажется, что я совсем юная.
Что ещё хуже, мне кажется, что это кажется всем вокруг.
Словно люди нуждаются в том, чтоб взять меня за руку.
В моём лете сверчки устраивают маленькие концерты и больший
истерики, а за холмом ветер треплет толи провода, толи вены на оторванной конечности Евы.
Романтика, господа.
Я опять стала плакать во сне.